Ветер бьет в лицо, хочет пылью орнамент высечь,
Развевает пальто, прожженное сигаретой —
Ты купила его за четырнадцать (целых!) тысяч
И теперь питаешься лунным светом.

Тебе двадцать — в башке ветра нет, но в сердце
Воздух треплет клапаны и бьет струны.
Ты бежишь быстрее от дверцы к дверце,
Ты — кошмар распродаж по условленному канону.

Ты живешь, предвкушая старость и боль в коленях,
Ту тоску и немощь, что, кажется, не случится,
Ты, конечно, всесильная и бессмертная
И не будет ни хосписа, ни больницы.

Тебе двадцать, а пашешь, как кони в поле:
Давай выше, сильнее, быстрее, пройди активней!
Чтобы только вперед — и неважно, что в пропасть боли,
В этой жизни счастлив бывает сильный.

Ты несешься, работаешь, куришь, плачешь,
Ты смеешься, боясь показать мозоли.

Только в сорок — инфаркт. Добрый дяденька врач
Говорит: "Ну а что вы хотели, женщина,
вы — трудоголик".

(с) spirtansky