Счастье

Как-то раз вернувшись из школы, я попросила помочь папу с уроками. Это была пресловутая математика, правда с уклоном на геометрию, потому шанс решить верно был больше для обоих.

Я объяснила задачу, показала уравнение, и честно сказала, что не знаю верного ответа. Папа, лёжа на диване, дымя сигаретой неспешно, вытянул руку, прося тетрадь. Я отдала, он посмотрел, что-то чиркнул, и с лучезарной улыбкой на лице, едва подмигнув левым глазом серого цвета, сказал: посмотрим.

Я согласилась, поняв, что он тоже не уверен, но попытка не пытка, по крайней мере. Не верно, значит пусть снова объяснят, как надо формулы решать!
На том мы и порешили, оставив учебник с записями, я попросила папу рассказать что-нибудь из его приключений в Белоруссии.

Слегка усмехнувшись в усы, он завел шарманку о мотоциклетной погоне за кабаном в глухом лесу города Минск, недалеко от деревни, где жил.
Каждую секунду картины сменяли друг друга, вызывая смех, слезы, сострадание транспорту и кабану, который в итоге оставил папу и его команду (моего дядю, родного брата папы, крестного, и пару их общих друзей) без штанов с ботинками, заставив прятаться на дереве до самой ночи.

И хотя я знала все наизусть, почему-то именно эту историю я просила рассказывать вновь и вновь. Словно она создавала какую-то незримую энергию покоя, уюта, душевного тепла между нами.