За домом прежних ожиданий,
заросший тишиною сад,
И посторонний, то есть, странный
На прошлое наброшен взгляд.
Но без вопросов и ответов,
лишь в сером воздухе причин
Глаза глядят себе с портретов
И воздух тает от свечи.
О, странный быт, покрытый пылью.
Еще живой? Едва живой
Где вечер складывает крылья.
И вдруг становится совой.
Бирштейн Александр Иосифович