Время от времени мне снится, что мой старый дом - большой серый остроконечный монолит. Бабушка кричит с кухни моему дяде, чтобы он отбил мясо. Кричит и кричит как заведенная. А он отмахивается - "потом, Ма" -, и берет меня, маленького еще, за руку, и мы идем в гости к его закадычному приятелю Майклу. Потом я просыпаюсь весь мокрый, с влажными и прилипшими к холодному лбу волосами и думаю о том, что мне уже все равно, даже если меня съест огромная моль.