Синдром. Афган, Чечня,...

Артём Сычев

Мы не "вписались" здесь в привычный ритм.
"Вороны белые", точней, седые...
Я с "боевых" пришёл совсем чужим,
Мы все, кто с "боевых", для них "чужие"...

На нас косятся, говорят: "Синдром"...
Нас сторонятся, мол, зачем он нужен,
Ему или в тюрьму или в дурдом,
Он воевал, он "на всю голову контужен".

А сколько есть, и сколько будет нас таких,
"Контуженных" как мы с тобой.
Лицом безусых, а душой уже седых,
"Контуженной", израненной душой.

Жена наутро любит поворчать,
Когда на кухне ночью пьяный плачу,
И мало кто пытается понять,
Что "третий тост" на самом деле значит.

Мол, успокойся, говорят, дурак,
Всё кончилось, и ты пришёл домой!
А я по прежнему курю "в кулак"
И к незнакомым не стою спиной.

Я, по привычке, в сторону шаг с линии огня,
Когда какие открываю дверки
И по привычке пригибаюсь я,
Когда на праздник слышу фейерверки.

И почему мы здесь как на войне,
Хотя, казалось бы, пришли домой?
Да просто не понять тебе и мне,
Кто в этом мире свой, а кто чужой.

Здесь те, кто не служил, теперь этим гордятся!
Здесь выстрел в спину не считают за измену,
Здесь стыдно ветераном называться,
Престижно здесь считаться бизнесменом.

И потому мне хочется, и ты меня поймёшь,
Опять туда, опять на перевал,
Чтоб здесь не слышать от казённых, сытых рож
Дежурное "Я вас туда не посылал."